Resultado - Conc. 792 ao 793

...

Toda aposta é um cego de olhos vendados...

Um.
Dois.
Três.
Quatro.
Cinco...

Toda boa sugestão,
toda teoria magnífica,
toda técnica infalível,
toda base de estudo,
Todo jogo...

Seis.
Sete.
Oito.
Nove.
Dez...

Será sempre a mais pura intuição...
Um salto às cegas, de olhos vendados...
Sempre uma suposição...

Onze.
Doze.
Treze.
Quartoze.
Quinze...

É preciso acreditar,
Ter fé... ( ou ilusão?)
Ninguém joga para perder...
Ninguém salta para bater,
a cara contra o muro...

Dezesseis.
Dezessete.
Dezoito.
Dezenove.
Vinte...

Mas há quem clama ter desvendado a sorte,
embora saibe muito bem o que está vendo...

Vinte um.
Vinte e dois.
Vinte e três.
Vinte e quatro.
Vinte e cinco...

Um nada...
Um Vazio...
UMA ESCURIDÃO...

Vinte e quatro.
Vinte e três.
Vinte e dois.
Vinte e um...

Para além disso...
Resta a carícia mais que suave...
DA "DISGRAÇA" DE UM MURO NA CARA!

Vinte.
Dezenove.
Dezoito.
Dezessete.
Dezesseis...


O MURO está gritando:
"VEJA ISSO CEGO VIDENTE !!! ENXERGA-ME!!!!"

Quinze.
Quatorze.
Treze.
Doze.
Onze...

E quanto mais se bate a cara NESSE MALDITO MURO...
MAIS CEGO FICA O VIDENTE, PORQUE MAIS VIDENTE O CEGO ACHA QUE FICA...

Dez.
Nove.
Oito.
Sete.
Seis...


POIS O CEGO ESTÁ SEMPRE A DIZER À SI MESMO:
" FOI POR CAUSA DE UM CISCO... UM CISQUINHO DE NADA NO CANTINHO DO MEU OLHO... "

Cinco.
Quatro.
Três.
Dois.
Um...

E O CISCO É DO TAMANHO DE UM TIJOLO...

ZERO!

3 olhos roxos no meio da cara...
QUANTA SORTE !

Peussa

COMBINAÇÃO ULTRA-DÍFICIL E IMPREVISÍVEL (?) -
774
01 03 04 05 06 08 09 11 12 14 15 18 19 22 25
1 GANHADOR

COMBINAÇÃO ULTRA-FÁCIL E BEM PREVISÍVEL (?)
775
02 03 06 07 08 09 10 12 13 14 16 17 18 19 20
20 GANHADORES
776
(?)

BOA SORTE pra quem é de PROBABILIDADE!
BOA PROBABILIDADE pra quem é de BOA SORTE!

O que tenho a perder é o que não tenho a ganhar,
enquanto o que tenho a ganhar é justamente o que não tenho a perder.

Todo conceito de tradução da sorte em metódos, manhas e artimanhas, se propõe a desvendar os passos de algo que simplesmente não estabelece rumo, algo que termina exatamente onde começou.O sorteio é a única expressão verdadeira do INSTANTE EM SI, e mais nada. Por mais prováveis e possíveis que sejam as probabilidades, não há nenhuma ferramenta ou recurso que possa pré-dizê-lo em sua exatidão (exatidão?), apenas estabelecem suposições, considerações sobre os limites matematicamente previstos; limites estes que em nada limitam o movimento de um "ventre" (ou globo?) e o "frenesi dos óvulos" (ou bolas?), em um número de giros programados, e as inúmeras voltas descontroladas em seu interior. Todo metódo é a suposição de uma linha tracejada onde cada "óvulo" percorrerá seu destino, mas até que se prove pela "fertilidade" sua realização (e não eficácia) o único a percorrê-lo será o próprio metódo. Em suma, uma enjaculação precoce... a ironia é que não ocorre (escorre?) em uma cópula, mas numa masturbação mental (sim, como esta), na projeção de 15 falsos orgasmos.

Belas planilhas,
com um belo par de seios
Belas planinhas,
com lindas pernas reluzentes,
Doces planilhas,
assim como é doce o aroma
de uma...

Planilhas que de tão perfeitas ,
só garantem a própria inutilidade,
perante resultados de sorteios maravilhosamente imperfeitos... as estrias de um corpo formado por números.

As estrias numéricas...

O único meio de ganhar, sem receios, é apostar em todas as suas combinações, e se faltar não mais que uma, a mais trivial de todas as combinações, o sorteio ainda poderá lhe reservar uma surpresa infernal. Sorteio, por sorteio, os números vão provando e aprovando a incerteza de suas combinações, e que perante nosso desespero, agrupamo-os em "rimas", os detalhes que se apresentam favoráveis somente em nossas "poesias" e esperanças, de que ganharemos um dia, e nossos sonhos serão realizados, e libertaremos de um "calabolso" o que nos foi privado durante toda nossa vida (risos), e enquanto isso, a mente vai buscando um meio de esconder no "futuro" a imensurável preguiça e todo seu terror representado pelo presente. Sonhos, medos, ilusões, amassamos tudo em palpites; palpites que não passam de meras tentativas em estabelecer uma sincronicidade em uma nada criativa variedade de enganos; pois são enganos de um evento que se quer existe, ao qual insistimos em seguir. Quando crédulos, somos incertos e seguros em toda nossa ignorância, quando descrentes, somos seguros e incertos em nossa própria arrogância, mas todos seguimos sinais de fumaça; mesmo sabendo que a passagem de um resultado não se trata de um incêndio, mas apenas um flash, que em sua fugaz existência deixou marcada no céu de nossos olhos, uma névoa púrpura de promessas e expectativas, sob a qual abandonamos nossos sonhos mais preciosos(?).

Nossa percepção foi adestrada a crer em uma pseudo capacidade em decifrar tudo que está (principalmente quando não está) ao nosso redor, e nossa maior eficiência está em converter à um raciocínio "ocidental", "formal", "elegante" e "compreensível" tudo aquilo que nem sempre será perceptível à essa ótica. Se há alguma resposta e razão para este mistério chamado SORTEIO, no que tange seu acontecimento, tenho quase a certeza (nenhuma) de que não correspondem ao que "familiarizamos" em nossa ansiedade mental, que insiste em lhe impor nossos objetivos, e sabe-se lá por qual razão (o "umbigo"?) fazemos questão de imaginá-lo sempre poucos passos à nossa frente, e puta que pariu, como somos competentes, não à toa que chegamos até aqui (exatamente onde?), pois a única coisa que parece estar realmente ao nosso alcance, é preencher esse vazio e caracterizar sua essência imprevisível à nossa ânsia por sentido, forma e semelhança (risos), e o pior de tudo, particularmente acredito que esse tipo de engano venha ser mesmo o caminho mais eficiente... desde que não nos faltem dúvidas e incertezas com relação ao que "exatamente sabemos" de nós mesmos.

Toda dúvida se abre em vários caminhos, e cada caminho leva à respostas diferentes.

O que tenho a perder é o que não tenho a ganhar,
enquanto o que tenho a ganhar é justamente o que não tenho a perder...

Estabeleço a busca de um jogo dentro de mim, e já não me apego mais aos pretensos cursos e recursos que me lancei... não quero mais chegar a lugar algum, não quero mais a vitória, quero um achismo cercado de glórias, afinal, achismo por achismo, prefiro a surpresa que deseja se despir na cama que é o meu volante, e que assim, as frustrações reduzam ou evaporem por completo, como uma gota de suor, e que os raros momentos de prazer ganhem mais sabor por esse aspecto. Agora só aposto nas imperfeições, vou enganar toda e qualquer convicção... relaxar... e me dar cada vez mais a flexibilidade de um arco , ao invés da precisão da flecha e toda razão imposta à sua existência.

Afinal, para um alvo que não existe, não se precisa uma pontaria tão perfeita, pois só o erro é que será real.

Abraços, e carinhos sem ter fim... falta pouco para partir.


Peussa